Hoy Sporting-Barça

Duelo de titanes en El Molinón. Viene a jugar el mejor equipo del mundo contra el mejor equipo de Asturias. Je, je. Duelo de titanes. Luis Enrique con el corazón dividido, Quini con el Sporting. Sólo falta el gran David Villa, que también es de la cantera rojiblanca y viste blaugrana. Pena no estar allí.

Hace 30 años

 Dedicado a Diego Redondo (4), 

Quique Castro (11) y David Valdés (10).

A Quini Villazón, Manolín Vitamines y al Cura, 

entrenadores tan cabrones que era imposible 

no aprender de ellos

Juanito Corbalán y Tkachenko

Breogán, Areslux, Cotonificio, OAR, Estudiantes, La Peña, Iveco Gijón Baloncesto, Caja de Ronda, CAI Zaragoza, Obradoiro o Inmaculada-IKE (por este orden).

Quino Salvo, Beirán, los Sagi-Vela, Alfonso Oleart, Flores, Corbalán, los Margall, los San Epifanio, los Arcega (esta siempre ha sido un deporte de sagas familiares), Pepe Collins, Arturo Seara, Rafa Rullán, Creus y Costa, Carmelo Cabrera, JL Escandón, Charly López Rodríguez y Chicho Sibilio, Brabender y Lagarto De la Cruz. Del Corral y Nacho Solozábal. Indio Díaz, José Luis Llorente y López Iturriaga. Villacampa. Y Fernando Martín.

Nate Davis, Essie Hollis, Audie Norris, Oso Pinone, Dave Russell, Kevin Magee, Joe Galvin, Slab Jones, Randy Meister, Otis Howard, Larry Moffet, Marcellus Starks, Jeff Ruland, Lavodrama, Trumbo y Housey.

Dino Meneghin, Mirza Delibasic, Mishkin y Belov. Marzorati y Bonamico. Moka Slavnic. Sharunas Marciulonis y el macarra de Tikhonenko. Iovaisha y Homicius. Earl Williams, Nikos Gallis y Miki Berkowitz.

Lolo Sáinz, Aito Gª Reneses, Díaz Miguel, Pepe Laso,  Ángel Pachi Cuesta SJ, Moncho Monsalve, Iñaki Iriarte y Manel Comas. Lou Carnesecca. Bobby Knight y Bill McCammon. Aleksandr Gomelski y Sandro Gamba.

Olimpia Milán, CSKA de Moscú y Barça. Pallacanestro Cantú, Maccabi de Tel-Aviv, Ignis Varese, Cibona de Zagreb, Zalguiris Kaunas, Real Madrid y Virtus de Bolonia.

Héctor Quiroga, José Félix Pons, Pedro Barthe, Dionisio Viña, Franco Pinotti y Nuevo Basket.

De recuerdo, un video del periodista de Canal+ Antonio Rodríguez para la FEB  donde se puede ver a muchos de ellos. Han pasado tres décadas. Tempus fugit.

Eterno número 2

Acaba de morir Andy Irons, uno de los surfers más grandes de la historia. Tenía 32 años y tres campeonatos del mundo a sus espaldas. Irons era un genio rebelde, un tipo elegante, simpático y juerguista que se bebió la vida a tragos. Y también todo el ron del mundo. Bacardi, of course.

Nacido en Hawaii, Irons tuvo la mala suerte de coincidir con Kelly Slater, el rey del surf (con permiso de Tom Curren, al que pude venerar en Zarautz en aquel maravilloso verano de 1989 donde todos los sueños eran posibles).

Irons pertenece a la estirpe de ganadores que pudieron ser legendarios. Como Chiapucci en tiempos de Indurain (y que ha pasado al Olimpo por su genial frase "Todo lo que he ganado ha sido gracias al sudor de mi frente... Y lo que no, al sudor de la frente de Miguel Indurain") o Massa en Ferrari, siempre a la sombra del campeón, se llame Schumacher, Raikkonen o Alonso.

Irons me gusta porque fue independiente y se permitió el lujo de rechazar patrocinadores que querían obligarle a competir donde ellos dijeran. Él era un espíritu libre, el último, el que simbolizaba todo el romanticismo de un deporte que es un estilo de vida. 

La mejor banda sonora para despedirle es el Kokomo de los Beach Boys, el último número 1 de la mejor banda surfera de todos los tiempos. Descansa en paz, Andy Irons, en ese Kokomo al que muchos soñamos ir.

Deporte de perros

Publicado en Diario de Burgos, 12 .10.2010

El tricampeón del Tour de Francia, Alberto Contador, vive en la cuerda floja. A su pesar, claro está, según confesó en su día en esa picota llamada “La Noria” con Jordi González de dudoso gregario. Contador acudió al programa para lamentar la mala suerte de comer chuletones inflados de clembuterol. La coartada es poco creíble, pero no oculta el fondo del asunto: los ciclistas son víctimas de un sistema injusto –el Código Mundial Antidopaje– que divide al pelotón internacional en culpables o inocentes. Los grises no existen.

Al contrario que en la vida ordinaria, ese código penal para deportistas tipifica que todos los delitos tienen el mismo castigo (la suspensión y la desposesión del título) y el acusado debe demostrar su inocencia. Le ocurrió a Floyd Landis tras su positivo en el Tour de 2006 y le sucede ahora a Contador. ¿La causa? Tener en su cuerpo una cantidad prohibida cuarenta veces menor que el mínimo que los laboratorios autorizados pueden detectar y que en ningún caso mejora el rendimiento deportivo. Tampoco se ha valorado que el “pasaporte biológico” de Contador (medio que desde 2008 controla los niveles de sangre y orina) siga inmaculado o que las nuevas acusaciones de autotransfusión sanguínea carezcan de base real.

En cualquier otro orden de la vida esta injusticia abriría los telediarios y cerraría las contraportadas de los periódicos, pero el ciclismo es otro mundo y en él los aquelarres se suceden con pasmosa impunidad. En el ciclismo los desgraciados corredores tienen que superar dos enemigos: la carretera y la hipocresía. Esa hipocresía que les obliga a morir sobre dos ruedas en pruebas sobrehumanas, pero en el que son condenados antes del juicio si se les acusa de dopaje. Poco importa que el sistema sea injusto o que no permita atenuantes. De entrada se destroza al deportista porque su responsabilidad, dicen, es “objetiva”. Ahora bien, si luego es inocente nadie resultará condenado: ni la Unión Ciclista Internacional (UCI), ni la Agencia Mundial Antidopaje (WADA, por sus siglas en inglés) ni aquellos medios de comunicación que se apuntan a las teorías más peregrinas.

Para añadir más vergüenza al caso, nadie ha comunicado oficialmente al corredor de qué se le acusa. Consecuencia: para defender la “pureza” del ciclismo, la UCI priva a los ciclistas de derechos fundamentales como la intimidad o la presunción de inocencia. Ante esta situación cabe preguntarse: ¿por qué se persigue a los ciclistas cuando otros deportistas no pasan controles externos?. Me refiero, por ejemplo, a los jugadores de la NBA, que sólo participan en los Juegos Olímpicos desde que el COI aceptó en 1990 no hacerles pruebas antidopaje y que pueden consumir sustancias estimulantes como la nandrolona (la misma que apartó durante dos años de su trabajo a Gurpegui, futbolista del Athletic de Bilbao). Como ellos, el resto de profesionales de las grandes ligas de EEUU (MLS en fútbol o MLB en béisbol) han rechazado someterse al Código Mundial Antidopaje y tienen sus propias normas.

Ese es el futuro del ciclismo: equipararse al deporte profesional norteamericano, donde los atletas están protegidos por un poderoso sindicato que pacta qué pruebas de control son admisibles. Sólo así los ciclistas dejarán de ser tratados como perros para volver a ser titanes. Titanes apellidados Merckx, Hinault o Induráin… o simples gregarios como Vicente Blanco, primer español en disputar el Tour y que en 1910 se fue a París en bicicleta para tomar la salida.

Quizá entonces los funcionarios de la UCI (que no existía) no le hubiesen dejado participar.

El partido de su vida

 Publicado en Nuestro Tiempo, Mayo-Junio 2010

Resulta difícil sustraerse a la poderosa fuerza atractiva de la Copa del Mundo de Sudáfrica. Por eso no voy a resistirme. Después de los escándalos arbitrales de este fin de semana, que empujaron a Argentina y Alemania a cuartos de final, recupero una vieja afrenta sufrida por España en el Mundial de 2002. En aquellos días el abominable neologismo "La Roja" no existía y, si había suerte, la selección era llamada "el Equipo Nacional", que a mi me gusta mucho más y me parece más exacto.

La guerra de Corea no se libró en los años cincuenta. La auténtica guerra de Corea fue el 23 de junio de 2002. A las 8:30 de la mañana para ser exactos.

En aquella batalla lucharon once españoles contra once amarillos. Rectifico: contra once amarillos y un moro vestido de negro que se llamaba Al-Gandhour. Era egipcio e iba armado con un silbato.

El equipo nacional superó la primera fase con tres victorias. En octavos jugamos como siempre y sufrimos como nunca frente a Irlanda, a la que derrotamos en los penaltis. Bye, bye, Shamrock.

Llegó entonces el sábado 23 de junio. España entera madrugó para ver el partido contra Corea, la anfitriona. Dos días antes los orientales habían echado a Italia con la descarada ayuda del árbitro, justa venganza al codazo de Tassotti en 1994. El partido empezó mal, mal, mal. Los coreanos corrían como lo que son y España reculaba atenazada por la maldición de cuartos. Ahí apareció el perverso Al-Gandhour con su música de viento: un fuera de juego imaginario por aquí, una tarjeta absurda por allá… El tipo tenía mala pinta, afán de protagonismo y esa rara habilidad de meterse en todo los charcos.

En la segunda parte Al-Gandhour anuló un gol legal del Pipo Baraja. El público aullaba, España temblaba y el moro afilaba su sable. Llegó la prórroga y apareció Joaquín, perla bética, para centrar sobre la línea de fondo. El balón voló en una parábola perfecta hasta la cabeza de Morientes, que lo clavó en la portería amarilla. ¡Gol¡ ¡Gol de oro! ¡España a semifinales!

De repente, un pitido traidor. Una cuchillada de aire. Un disparo al corazón rojo y gualda. Gol anulado. Tragedia nacional. Ahí se acabó todo. También el tiempo extra, que dio paso a los penaltis, donde perdimos 5-3.

Al-Gandhour sonreía entre los abrazos de sus cómplices (un linier de Uganda y el otro de Trinidad y Tobago, países de gran tradición futbolística). Contra España habían jugado el partido de su vida.

A continuación, las explicaciones de Al-Gandhour y las de José Antonio Camacho, entonces entrenador del equipo español.

Justicia poética

La derrota de Francia siempre es una buena noticia e importa poco que sea en fútbol, petanca o un concurso de queso azul. No menciono a propósito el tenis o el ciclismo, ya que su inutilidad en ambos deportes en los últimos treinta años es proverbial, por eso se han centrado en organizar el Tour y Roland Garros, que como todo el mundo sabe, son torneos franceses que ganan los españoles.

Sin embargo, nada tan reconfortante como ver eliminada a Francia de esta Copa del Mundo envuelta en problemas internos y superada por equipos menores, como Sudáfrica o México. Al final, la justicia poética se ha impuesto y la vergonzosa clasificación de los bleus gracias al gol con la mano de Henry ante Irlanda ha sido vengada por el dios Fútbol, que a veces sale de su letargo y nos regala momentos inolvidables. Por ejemplo, ver a Francia última de grupo. Creo que Louis de Funes no lo hubiera mejorado.



Los próximos regalos divinos que espero son: 1) una afonía del Abuelo de Hortaleza, Luis Aragones; 2) una goleada a Argentina, que está subidita a la parra y 3) un España-Brasil en octavos de final.

Entre tanto, a los gabachos les digo de corazón: Au revoire, mes amis!

Por fin Mourinho

Dedicado a todos los antimadridistas

Reviven las opiniones impertinentes con un tipo impertinente de los que ya casi no quedan: José Mario dos Santos Félix, alias Mourinho, alias Mou, alias The Special One.
Mourinho acaba de fichar por el Real Madrid, que lo presentará el próximo lunes. En el diario El Mundo más de ocho mil fanáticos han votado ya contra la decisión (la encuesta aquí), pero yo la considero todo un acierto, quizá el primero de Florentino Pérez en los banquillos desde que fichó a Fabio Capello, el más grande que se ha sentado en Chamartín.

Me gusta Mourinho. ME ENCANTA MOURINHO. Es un ganador. Pertenece a una estirpe de triunfadores en la que están John McEnroe, Dennis Rodman, Fernando Alonso o Kevin Garnett. Eso por no hablar del gran Juanito, líder europeo en pisotones inolvidables, seguido de cerca por el maestro "Pisálo" Bilardo y el abuelo de Hortaleza, Luis Aragonés.

Mourinho tiene, además, dos grandes virtudes: es antibarcelonista y católico, méritos más que suficientes para dirigir al Real Madrid y hasta para ser presidente del gobierno, en España o Portugal.

Tras la educada depresión de Manuel Pellegrini, llega un líder al Bernabéu. No importa que no se vea el jogo bonito: no hay nada más bello que la victoria. El partido perfecto es un 0-0 hasta el minuto 92' y lograr el gol de contrataque.

Se acabó la corrección, que tiemblen los periodistas. Ben-vindo Mourinho, la orejuda espera. Nos vamos a divertir.

Finally, four

Si algún deporte se vive con pasión universitaria en EEUU ese es el baloncesto. La NCAA es una liga equilibrada en la que jugadores jovencísimos (siempre menos de 23 años) se dejan la piel en cada encuentro. La NCAA (National Collegiate Athletic Association) agrupa los campeonatos de todos los deportes universitarios, del fútbol al voleibol, del lacrosse a la natación, pero sólo el baloncesto es capaz de reunir a cientos de miles de espectadores durante casi seis meses, que es el tiempo que dura la competición.

Quizá sea por los millones de dólares que logran para sus universidades, sobre todo por los derechos de televisión que las cadenas pagan a las principales ligas (Big East, donde juegan equipos legendarios como Syracuse, Georgetown o Villanova, o Big Ten, con Indiana o Michigan State, la universidad con la que Magic Johnson ganó su primer gran título a costa de Larry Bird).

Este fin de semana ha finalizado el trepidante March Madness, la demente competición que disputan los 64 mejores equipos norteamericanos. Para sorpresa de todos, ni Kentucky ni Kansas han llegado a la Final Four a pesar de su insultante domininio en la liga regular. Por el camino se quedó también Syracuse y, sobre todo, Georgetown, capaz de lo mejor y de lo peor.

En Indianapolis estarán Duke (felicidades a Gregorio Méndez), Michigan State (por segundo año consecutivo), West Virginia y una sorpresiva Butler University, que ha jugado en casa y cuenta con el apoyo de una afición sabia y ruidosa.

Si hay que apostar por los finalistas ahí va mi predicción: Michigan State vs. Duke. El campeón se conocerá el 5 abril... y será Duke.

Finally, one.

El pasado domingo la Universidad de Duke ganó el campeonato universitario de baloncesto al derrotar a Butler University por 61-59. A veces soy odioso.

Shaq en el Olimpo

Shaquille O'Neal en el Olimpo. Shaq Attack con los más grandes, al menos con los anotadores más grandes de la NBA.

Hace un par de días, en su partido contra los Toronto Raptors, el center de los Cavs de Cleveland anotó su punto 28.000 en la mejor liga de baloncesto del mundo. Con ese registro, Shaquille O'Neal se une a un verdadero cuarteto de genios: Kareem Abdul-Jabbar -amo del Sky Hook-, Karl Malone -The Postman-, Michael Jordan y Wilt Chamberlain, el único al que no he visto jugar.



La lista de máximos anotadores la sigue encabezando, por muchos años, Abdul-Jabbar (38.387 puntos), seguido de Malone (36.928), Jordan (32.292) y Chamberlain (31.419).

O'Neal, que tiene ya 37, declaró: "En estos años puedo haber fallado unos 4.000 tiros libres, así que si sólo hubiera metido la mitad estaría ya en los 30.000 puntos". Si tiene suerte llegará a esa cifra, porque no parece que le queden mucho más que un par de temporadas.

Verle anotar el punto 28.000 en el partido Cavs vs. Raptors fue la única alegría del día, ya que tanto los Celtics como los Hoyas perdieron sus encuentros (los de Georgetown, sin embargo, van como tiros en el Big East y hoy han derrotado a Pittsburgh on the road para ser el equipo #11 de la NCAA).

Boston Celtics, pese a seguir líderes de su división, llevan un mes horrible, con 4 partidos ganados y 8 perdidos. El último hoy mismo contra los Pistons (94-86 en Detroit) y eso que volvía Rasheed Wallace (aunque eso no es garantía de nada, ya que Wallace es una mezcla de homeless y de consumidor de marihuana).

Así que a ver si Garnett se recupera de su lesión porque los pívots suplentes de los Celtics en esta travesía del desierto (Perkins y Glen Big Boy Davis) son de lo peor que he visto en mi vida: lentos, torpes y previsibles. Es obvio que este año no pueden aspirar siquiera a ganar en la Conferencia Este. En dos semanas vienen a Washington e iré a verles contra los Wizards, así que si cambio de opinión será en directo.

Pero, bueno, quedémosnos con el inmenso Shaq O'Neal, heredero de una tradición de pívots grandes e intimidadores tipo Karl Malone, Pat Ewing (ahora asistente en los Orlando Magics) o David Robinson. Incluso, el ya olvidado Moses Malone, maestro de los 76ers, o Charles Barkley, algo más pequeño y que ahora es famoso por sus comentarios en ESPN y (tipo Prosinecki) por unos anuncios televisivos en los que sigue haciendo honor a su mote: Fat Barkley.

Ahí dejo algunos.

Como un animal

Gennaro Gattuso ha renovado por la AC Milan hasta 2012.
Sus admiradores estamos ya tranquilos porque le veremos en el Mundial de Sudáfrica 2010. Como homenaje, este post que recupero.

Hace cuatro años, en un partido Lazio-Milan, la hinchada local colgó en las gradas una pancarta enorme. En ella aparecía un chimpancé con los pies torcidos y un mensaje contundente: “Gattuso desciende de los monos”. Al salir al campo, Gennaro Gattuso, mediocentro milanista, se agarró un enfado bestial. Pero el cartel no fue nada comparado con la crónica del día siguiente: “Un mandril juega al fútbol mejor que él”.

Aunque Gattuso es campeón del mundo y tres veces de Europa, él sabe que sus pies son dos ladrillos. “Yo sólo tengo constancia y ganas de aprender. El único talento que Dios me dio fue no rendirme jamás. Por eso a veces me miro los pies y les digo: ¡Malditos, nunca me dais alegrías!”.

Los amantes del jogo bonito dicen que Gattuso es un insulto al balón. Él está de acuerdo. “Algunos nacen pianistas y otros cargamos el piano. Hay que aceptarlo”. Lo reiteró el pasado Mundial cuando un periodista se atrevió a decirle que había sido el mejor del partido. Cualquier otro habría respondido una simpleza. Gattuso, no. Gattuso ladró: "No empecemos insultando al fútbol".

Gennaro sabe adónde va porque no ha olvidado de dónde viene. “Si naces en Calabria, sueñas con Roma, pero cuando naces en Roma no sueñas con nada”. Gattuso siempre ha soñado, primero con jugar al rugby (algunos piensan que lo ha conseguido, sólo que en un equipo de fútbol) y después con tener novia. “Con 13 ó 14 años, el principal problema era encontrar una muchacha con la que ir al cine. Ahora la juventud sólo quiere juerga. Antes no, antes había respeto. Yo aún cierro la boca cuando mi padre me mira de frente”.

Su padre, Franco, es un tipo curtido y enérgico que jugó en la cuarta división italiana. Ahí acabo su carrera. Por eso, cuando Gennaro tuvo una oferta de 250.000 € anuales del Glasgow Rangers, le dijo que se fuera. Gattuso tenía entonces 17 años y jugaba en un equipo modesto de la serie B. “No hubiese sido correcto rechazar ese contrato, no cuando mi padre ganaba 500 € al mes. Me fui para no hacerle un feo a mi familia”.

Su llegada a Escocia fue dura. Sin sol, sin la mamma y sin hablar inglés. “En mi cabeza sólo existía la Iglesia Católica y allí estaba rodeado de protestantes, así que cada noche cenaba en una pizzería que era como mi casa”. Al final, como corresponde, se casó con la hija del dueño, un emigrante siciliano.

Un año más tarde volvió a Italia. El Milan se fijó en él y lo fichó por menos de lo que vale. Las primeras temporadas fueron un desastre porque no ganaron ni un título. Gattuso se sincera y dice: “Pensé que era gafe, pero seguí esforzándome. Como un animal. Es lo único que sé hacer”. Ancellotti, su entrenador, discrepa: “La importancia de Gattuso en el Milan es total. Si Pirlo la pierde, está Gattuso. Si Ronaldinho se lía, llega Gattuso. Si el árbitro se equivoca, le grita Gattuso. Es el alma del equipo, la prueba viviente de que en el fútbol –como en la vida– es posible aprender, progresar y ser feliz”.

Gattuso se enfada y gruñe: “Yo ya era feliz cuando jugaba al fútbol en la playa y vendía pescado en el muelle, cuando iba a los entrenamientos en Vespa. Lo único diferente en mi vida es la cuenta corriente. Ahora gano más en un mes que mi padre en toda su vida. No merezco tanto dinero”. A veces la hombría tiene forma de animal. Sólo la forma.

Siempre fiesta

El Beti-Jai es un frontón exiliado, quizá como muchos vascos que no pueden vivir en su tierra. Lo digo porque está en Madrid y eso imprime distinción, pero también un poco de tristeza. Desde siempre los frontones añoran el sirimiri, los gritos en euskera y los bailes de romería después de la fiesta mayor de la villa.

El Beti-Jai –que está en Marqués de Riscal 7, muy cerca de La Castellana– fue en su día el rey de los frontones. Esa época comenzó en 1893, año del inicio de unas obras dirigidas por el arquitecto del Ayuntamiento de Bilbao con un prepuesto de 100.000 duros. El modelo para su construcción fue un frontón easonense del mismo nombre, hoy desaparecido, y que era explotado por la misma empresa vasca que encargó la nueva obra.

Por entonces la pelota vasca tenía una programación diaria en Madrid –que entonces alcanzaba 800.000 habitantes– sobre todo porque las apuestas que se jugaban eran jugosas. Así que el Beti-Jai (Siempre fiesta en vascuence) se unió a los otros frontones existentes en la capital, a los que se calcula que asistían unos 16.000 espectadores.

A principios del siglo XX –con la apasionante excepción del toreo– las diversiones populares eran escasas y por lo general unidas a fiestas religiosas. De modo que la pelota (y un incipiente deporte inglés llamado football) se extendieron con rapidez. Ahí el Beti-Jai brilló mucho gracias a su céntrica ubicación en Chamberí y al gran tamaño que tenía, capaz de albegar a cuatro mil personas en varios pisos de altura.

En el Beti-Jai sólo jugaban profesionales (El Manco de Villabona, Grande de Rentería o Pasiego-Chiqui) y su primer gerente fue una leyenda de la pelota vasca, Indalecio Sarasqueta, alias Chiquito de Eibar. El frontón siguió abierto hasta la década de 1920, momento en el que Primo de Rivera y su dictablanda, suprimieron el juego y las apuestas, verdadero corazón de la pelota.

Su inauguración, en la primavera de 1894, fue un acontecimiento brillante. Acudieron políticos, toreros, artistas y mucha gente del pueblo. Dicen que hasta el rey Alfonso XIII, que apenas tenía 8 años y aún estaba bajo la regencia de la reina Mª Cristina, asistió de incógnito. En la revista El Pelotari se dijo “El edificio es airoso, artístico y elegante. […]. En los trajes de los jugadores se introduce una gran innovación, gastarán camisas blancas con un escudo y las iniciales de los dueños del frontón. De ésta suerte, aun quitándose la boina y el cinturón, podrán ser perfectamente conocidos.”

Durante la Guerra Civil se siguieron dando golpes en el Beti-Jai, pero no de la piel contra la piedra, sino de puños contra huesos al ser ocupado como comisaría y cárcel republicana. Con la dictadura franquista fue lugar de ensayo de bandas musicales de la Falange y en los 50 se vendió a Citroën como taller de reparaciones.

En los últimos tiempos se celebraron en el Beti-Jai veladas de boxeo, conciertos de rock y hasta concursos caninos. Después llegó el silencio y la ruina. Desde hace treinta años, y pese a tener la declaración de Monumento Nacional, el Beti-Jai agoniza y se desmorona. Desde hace cuarenta no se celebra un partido de pelota en Madrid.

Y ya va siendo hora.

The Shot

Fue, sin duda, el momento mágico del US Open y su protagonista Roger Federer, el mejor tenista de todos los tiempos con permiso de Rod Laver.

El serbio Djokovic aún deambula por la Arthur Ashe preguntándose "Was that shot real?", que en español viene a ser "¿Cómo coño ha hecho eso?".



Alguno pensarán que no es para tanto y que Yannick Noah -aquel inimitable jugador francés de los 80, el último que levantó la Copa de los Mosqueteros- lo hizo antes. Otros preferirán los intercambios eternos de golpes entre Wilander y Edberg, o alguna de las genialidades de John McEnroe o Jimbo Connors en el cenit de su juego.

Todo es opinable, pero lo que hizo Federer pertenece al mundo de lo imposible, del arte, de la magia. Lo hizo, además, en el último juego del tercer set, el que le daba el pase a la final contra Del Potro (¡enorme pibe!, merecido e inesperado campeón), rompiendo el servicio de Nole Djokovic y endosándole el juego en blanco.

Los dioses del tenis están radiantes.

Volver para perder

Ayer se vivió en el Tour de Francia una etapa estupenda, de las que te reconcilia con el ciclismo. Después de años de escándalos, de dopajes y vergüenza, la subida al desconocido Verbier ha confirmado que el español Alberto Contador es una apuesta de presente y futuro.

A su lado estaba, amenazante, Lance Armstrong, el mejor ciclista de la ronda francesa en toda su historia. Con casi 38 años y tres sin competir, Armstrong volvió al Tour con el objetivo de ganarlo y presentar en sociedad su proyecto millonario de investigación contra el cáncer (Livestrong). Su retorno fue una alegría para todos los que amamos el ciclismo..., con la excepción de la prensa deportiva española, tan forofa y patriotera que da vergüenza.

Ayer Armstrong supo lo que era perder por primera vez desde 1999, el año de su primer Tour. Lo hizo a lo grande, sufriendo y demostrando que, si no es por Contador, esta carrera sería suya de nuevo. El resto de corredores -los Schleck, Sastre (¡qué grande eres, Carlos!) y compañía- aún está lejos del tejano, que se une a Merckx como el único corredor que, tras dejar de correr el Tour, volvió para perderlo.

Lance Armstrong no es un tipo simpático porque tiene esa arrojancia casi infantil de muchos estadounidenses. Pero es un luchador y un ejemplo deportivo, capaz de vencer al cáncer, al paso del tiempo y a su propia leyenda.

No es el mejor de todos los tiempos -ahí Merckx le supera claramente e, incluso, Miguel Induráin- pero es el mejor del Tour. Aunque nos duela en el orgullo nacional.

Trivial Laporta

Actualización de las 13:05. El Real Madrid acaba de fichar a Cristiano Ronaldo por casi 100 millones de €. Por tanto, todo lo escrito en el post adjunto se multiplica por 100. En Barcelona está que se suben por las paredes y en Madrid... en Madrid ha llegado San Isidro con adelanto. Florentino, ese ser superior, la ha vuelto a liar. Ya tenemos tertulias para varios días.

La llegada de Kaká al Real Madrid ha tenido un efecto colateral curioso: poner al presidente del FC Barcelona de los nervios.

Contra toda evidencia Jan Laporta dice, a la vez que se abre la chaqueta y enseña la tri-pita culé, que está "tri-tranquilo". Con esa palabra de su invención se refiere a los tres títulos que han ganado este curso, pero la verdad es cada vez está más a-tri-bulado. Como si el fichaje del discreto brasileño fuera un tri-unfo de la España centralista y anticatalana empeñada en humillar al barcelonismo. Es el viejo cuento victimista que tan bien contaba el forofo Gaspart, antaño presidente en la tri-buna azulgrana.

Se queja Laporta de que los dineros de Flo(rentino) alteran el mercado de los fichajes. Hasta ahora nadie sabía de la existencia de un orden económico en el mundo del fútbol que impidiera pagar por un jugador lo necesario. Mucho o poco, según las arcas de cada cual y del tiempo que calculara para amortizar el traspaso.

Según Laporta esas normas existen, el problema es que sólo él las conoce. No sabía de su existencia el olvidado José Luis Núñez cuando fichó a Maradona en 1982 por 1.200 millones de pesetas y reventó el mercado para una década, pero seguro que entonces el presi culé aplaudió a rabiar la llegada del Pelusa. Y eso que, apenas un año antes, Schuster les había costado 140 millones de nada. O en 1989, cuando el FC Barcelona "distorsionó" el mercado gastándose 2.250 millones de pesetas en hacer un equipo nuevo tras el famoso Motín del Hesperia. O, ¡cómo olvidarlo!, los 150 millones de € de la cláusula de Messi. ¿Todo eso no distorsiona el mercado?

Ahora Laporta está ansioso, con lo bien que dormía con Ramón Calderón -es un decir- y eso que el palentino le ganó dos Ligas. Pero Calderón era un inocente, un personaje que se abrazaba con las farolas y se hacía fotos con la camiseta del Barça en las manos mientras dilapidaba el buen nombre y el presupuesto del club en jugadores como Faubert o Van der Vaart.

Pero llegó Florentino y se acabó la diversión. El ser superior está aquí para enseñar las fauces. De sus momentos estelares es inolvidable el "Never, never, never", del fichaje de Beckham, que en catalán quiere decir es "Prepárate porque te la voy a meter (por la escuadra)". Hablar del Sr. Pérez también es recordar a Luis Figo, el traidor, y aquella cabeza de cerdo en el césped del Nou Camp que valió una sanción de cierre del estadio nunca se ejecutada.

El presidente del Madrid se ha cansado de decir que ningún jugador del Barcelona es objetivo suyo, pero aún así Laporta le teme y piensa que en cualquier momento Messi coge el puente aéreo y a él le ponen en una diana azul y grana. Lo sabe y se tienta la ropa cada vez que le preguntan en TV3 o le interrogan en las ruedas de prensa. A su favor tiene, clarament, a la prensa condal, sobre todo La Vanguardia, que día sí y día también saca estudios sobre "la burbuja de los fichajes de oro madridistas", "la especulación inmobiliaria de Florentino" o "la sombra de la financiación", éste último escrito por un profesor universitario de la UB especialista en Economía Financiera y Contabilidad. ¡Cómo son los cátedros, valen para todo!

El primer gol de Kaká ha sido poner nervioso a Joan Laporta, más aún que en aquel verano que se quitó los pantalones en el aeropuerto de El Prat porque el arco detector le pitaba. Hasta tal extremo está atacao que ya no habla del flamante tri-plete, sino de los fichajes de Florentino. Tri-vial Laporta.

Guardiola el Grande

Ya está. 2-0. El Manchester jugó al fútbol. El Barça a otra cosa: hizo arte repujado con el cuero. Justicia deportiva y gozo visual. En el banquillo, un mariscal de campo nunca visto en España: Josep Guardiola. En el pasto, los tres reyes magos: Xavi, Iniesta, Messi. Los tres de la cantera. Que tomen nota en la Casa Blanca.

Me quedo con las declaraciones finales de Guardiola, llenas de sentido común y humildad. "Lo único que hace falta es tener buenos jugadores y ganas de ganar. [...] Dedico este título a toda la gente de Cataluña y de España. Espero que lo disfruten porque hemos dejado en buen lugar a nuestro fútbol".

Rafael Nadal -que sigue en París con paso firme y ayer batió el récord de victorias seguidas en Roland Garros- ya tiene compañero de fatigas. Nada que ver con las malas caras y las quejas de Fernando Alonso y su úlcera de estómago perpétua.

Otro deportista es ya leyenda para el fútbol: Guardiola. Así lo reconocen los medios de medio mundo y la afición blaugrana, que aparece en la foto adjunta. Como se ve, llena de banderas españolas.

Hace tiempo que tengo una opinión, confirmada ayer por enésima vez: lo peor del Barça son los aficionados que mezclan política y deporte, los que van con su bandera independentista o a favor de los presos etarras al campo, los que pitan e insultan al Rey, los que impiden que un culé, pongamos por ejemplo, murciano, vaya con su bandera nacional a animar a su equipo. El problema es que son mayoría y, eso claro, queda mal en las fotos.

En cualquier caso, felicidades al campeón y a su presidente Laporta, que tuvo el valor de sacar a Guardiola de Tercera División y sentarlo en Camp Nou. Grande Barça. Enorme Guardiola.

Todos con el Manchester

Vuelvo a casa a comer (esto sí que es una impertinencia) como cada día. Pongo la radio y escucho entrevistas varias con los diputados y senadores españoles. Todos apoyan al FC Barcelona (su web tiene el dominio .cat y no el .com y mucho menos el .es) en la superfinal de hoy frente al Manchester United FC.

Da igual su ideología, la nación o patria a la que dicen pertenecer. Da igual lo que piensen realmente. Todo-políticamente-correcto. Todos hoy son barcelonistas. El más servil, González Pons ("Ganará el Barça por 5-0") del Partido Popular. Eso no lo afirman ni los verdaderos culés.

Pues bien, yo voy con el Manchester United. Espero que derrote al Barça. ¿Razones? Me valen dos. Primera: las palabras del Sr. Guardiola esta semana ("El Manchester es el mejor equipo del mundo"). Segunda: las del vídeo que dejo colgado.

Ojalá que se repitan las imágenes del año pasado.

El primero y el mejor

Dos leyendas vivas del fútbol asturiano se reunieron ayer. Gundemaro y Quini. El autor del primer gol del Sporting de Gijón en 1ª división y Quini, siete veces 'Pichichi'. Ambos se cruzaron en la presentación de una nueva peña, Los 3 Ases, a la que asistieron numerosas personalidades vinculadas al fútbol.

Gundemaro acudió a la celebración acompañado de su mujer, Aleida, y aseguraba no recordar con precisión cómo fue aquel gol para la historia, el que le marcó al Deportivo de La Coruña en 1944. Era la segunda jornada y el partido acabó en empate (3-3). Fue, además, en El Molinón. «La memoria me falla», se excusaba a sus 90 años.

En su ayuda acudió Janel Cuesta, cronista de la capital gijonuda. Él estaba entre el público en aquel encuentro y explicó que fue un gol «a pase de Cholo, con el típico pase de la muerte y gol». Fue Quini quien le entregó a Gundemaro su premio, justo después de haber recogido 'El Brujo' el suyo de manos de Fernando Fueyo, el párroco del Sporting.

Hubo más distinciones. A David Barral, por el gol mil del Sporting en Primera División, y al siempre parco Ablanedo (al que siendo guardameta internacional llamaban Abla-nada) por sus tres trofeos Zamora al menos goleado. ¡Quién lo pillara este año, que llevamos 73 goles en contra!

También hubo un recuerdo para el fundador del Sporting y primer presidente, Anselmo López. Su sobrino-nieto Enrique, recogió el premio. «Es emocionante porque es una de las pocas veces que se habla de Anselmo, que no tiene ni una calle ni una placa en Gijón y fue también quien logró el título de 'Real' para el Sporting», reivindicaba.

Mención aparte es la del legendario Román Soto, contemporáneo del Divino Zamora. Soto tiene desde 1919 el récord mundial de penaltis parados en un mismo partido, cuando detuvo siete al Racing de Santander. Al terminar el encuentro se fue hacia el banquillo y dijo "Prefiero jugar sin defensa". Su hijo recibió ayer de manos de Ablanedo el trofeo correspondiente.

Larga vida pues a la Peña 3 Ases. Mejor comienzo imposible. A ver si el final -la final- del domingo ante el Recreativo de Huelva nos deja seguir en 1ª un año más.

Rey salmón

El pasado fin de semana volví a Asturias. Siempre lo hago por estas fechas, semana arriba o abajo, porque se abre la campaña del salmón, un pez de plata que lleva en sus agallas la cultura de la paciencia, que es una manera de entender la vida.

Para los pescadores hay fechas sagradas en el calendario y el domingo 15 de marzo fue una de ellas. Ese era el día marcado para levantar la veda del salmón, palabras mayores si se lleva una caña en el alma. Yo, lo confieso, no pesco más que gripes. Carezco de la estoica disciplina de los que madrugan para caminar por los ríos antes del alba, pero me encanta oír su jerga ribereña y verles intercambiar –como druidas acuáticos– secretos sobre los lances salmoneros o debatir con pericia sobre cebos, pozas y otros enigmas indescifrables. Admiro, en fin, su constancia, la obsesión del que se prepara durante toda una vida para derrotar a un animal: echar a tierra al campanu, el primer salmón de cada año.

En los tiempos del hambre –que no están tan lejanos–, levantar ese pez mítico era una noticia excelente. Tras unos inviernos crueles, con la tierra congelada y la despensa casi vacía, la aparición del salmón en las aldeas confirmaba que iban a comer a diario durante una buena temporada. Así que las campanas de las iglesias cantaban con alegría la llegada del rey salmón. Por eso llaman “campanu” al primero que se pesca. Sólo al primero.

Este año, abundante en nieves, todos esperan una temporada generosa que supere las tres mil capturas. Las aguas bajan muy frías y eso les gusta a los salmones, que son unos aristócratas. Desde su nacimiento, el salmón sueña con volver a su río a desovar. Por eso, en los increíbles retornos a las cabeceras de donde salieron, dejan claro que pertenecen a la nobleza fluvial. Allí les esperan los depredadores con artes ancestrales (mosca seca, cola de rata, látigo) y el íntimo anhelo de entrar en la posteridad por haber pescado un “campanu”.

El domingo pasado, en la ribera de los ríos salmoneros (del Eo, en la raya con Galicia, al Cares, cerca de Cantabria) se habló muy poco de política y mucho de pesca. Nadie se aventuró con la crisis o la buena marcha del Sporting de Gijón. El domingo se habló de las novedades de una temporada en la que no habrá precintos particulares, de la falta de alguna caña histórica (como la de Pidal, que andará, seguro, por los cotos del Cielo) y, sobre todo, se apostó sobre dónde saldría el campanu.

Unos, como “Molinucu”, aventuraron que en el Cares. Otros, como los de Casa el Obispo, decían que en el Esva. Al final, no acertó ninguno. El campanu ha salido esta mañana en el Narcea y es de los majestuosos: 10 kilogramos levantados por Gonzalo Álvarez y su sobrino Hugo. Nada que ver con el del año pasado, que apenas llegó a los cinco. Así y todo, los avilesinos de La Chalana pagaron dos millones y medio de pesetas por él, que no está nada mal. A 1.500 € el kilo.

Al volver a casa, ya en tierras de Castilla, agradecí que hubiera vida más allá de la política y el fútbol. Al menos, por un fin de semana.

Abellán en FCOM

Ayer celebramos en la Facultad de Comunicación el Día del Patrón. Vino como invitado José Antonio Abellán, director de El Tirachinas, que dio los premios de prácticas y pasó el día en la Universidad de Navarra. Además de una conferencia abarrotada en el Aula 6, estuvo en la comida solidaria y habló con media facultad mientras daba cuenta de su bocata. Es decir, normalidad en estado puro, cercanía y pasión por el periodismo radiofónico, como demostró en la entrevista que le hicieron en la emisora de la Facultad, la 98.3 Radio.

Después de la comida, Txema Dorronsoro se lo llevó a Fase 2 (Colegio Mayor Belagua), donde estuvo de tertulia (la "dio", en la jerga propia de los residentes). Por casualidades de la vida, ayer cumplía años el gran Quico Pérez Latre, profesor de Empresa Informativa y subdirector de Fase 2.

Así que Fernando Echevarría, uno de los tres guionistas e imitadores de El Radiador y antiguo residente de Fase 2 (en el centro en la foto), aprovechó para gastar a Quico una broma sonada. El audio se puede escuchar pinchando en el podcast de abajo. En los los tres primeros minutos introducen la broma y partir del minuto 11 entra Quico.

El Papa y el fútbol

Dedicado a Josep Corcó, filósofo catalán y, sin embargo, amigo

Recientemente, Benedicto XVI ha publicado Orar, una recopilación de sus discursos y homilías fundamentales con el propósito de enseñar a hacer algo tan sencillo e importante como rezar. Hasta ahí todo perfecto y previsible.

Según la Editorial Planeta, "el lector se sentirá arrastrado desde la primera página por la profundidad germana y la claridad romana del pensamiento de Joseph Ratzinger; un papa y un intelectual único". Correcto también, aunque poco apetecible si unimos las palabras clave: "profundidad", "pensamiento" e "intelectual".

Mi sorpresa llega cuando veo que el intelectual profundo y alemán es alemán de verdad ¡y nos ilustra sobre la trascendencia del fútbol! Bien es cierto que durante el Mundial de Alemania de 2006 el presidente del comité organizador, Franz Beckenbauer, reveló que Benedicto XVI le aseguró que vería los partidos más importantes del campeonato.

"El Papa ha querido enseguida hablar de fútbol y nos ha dicho que la selección alemana es fuerte. [...]. Hablar con el Papa de fútbol ha sido el momento más importante de mi vida. Es una persona muy simpática y de increíble dignidad y serenidad", añadió.

Adjunto las reflexiones de Benedicto XVI y se las dedico a Josep Corcó, profesor universitario, filósofo de la Ciencia y, allá por los primeros años 90, cruzado de una misión imposible en el Colegio Mayor Torre I de la Universidad de Navarra: sacar el fútbol de nuestras cabezas.

Va por tí, Corcó.

Cuando se hojea la prensa y se escucha la radio, se comprueba enseguida que hay un tema dominante: el fútbol y la liga de fútbol. Este deporte se ha convertido en un acontecimiento universal que une a los hombres de todo el mundo por encima de las fronteras nacionales, con un mismo sentir, con idénticas ilusiones, temores, pasiones y alegrías. Todo esto nos revela que nos encontramos frente a un fenómeno genuinamente humano.

Surge espontánea la pregunta sobre el por qué de la fascinación que ejerce este juego. El pesimista contestará que es una repetición más de lo que ya se experimentó en la antigua Roma: pan y circo; panem et circenses.

Pero, incluso si aceptáramos esta respuesta, tendríamos que preguntarnos: ¿y a qué se debe semejante fascinación, que lleva poner el juego junto al pan, y a darle la misma importancia?

Volviendo de nuevo en la antigua Roma, podríamos contestar a esta pregunta diciendo que aquel grito que pedía "Pan y juego" era la expresión del deseo de una vida paradísiaca. En este sentido, el juego se presenta como una especie de regreso al hogar primero, al paraíso; como una escapatoria de la existencia cotidiana, con su dureza esclavizante. Sin embargo el juego tiene, sobre todo en los niños, un sentido distinto: es un entrenamiento para la vida.

A mi juicio, la fascinación por el fútbol consiste, esencialmente, en que sabe unir de forma convincente estos dos sentidos: ayuda al hombre a autodisciplinarse y le enseña a colaborar con los demás dentro de un equipo, mostrándole como puede enfrentarse con los otros de una forma noble.

Al contemplarlo, los hombres se identifican con ese juego, haciendo suyo ese espíritu de colaboración y de confrontación leal con los demás. Desde luego, la seriedad sombría del dinero, unida a los intereses mercantiles, pueden echar todo esto a perder.

Al pensar detenidamente en todo esto, se plantea la posibilidad de aprender a vivir con el espíritu del juego, porque la libertad del hombre se alimenta también de reglas y de autodisciplina.

En todo caso, la visión de un mundo que vibra con el juego debiera servirnos para algo más que para el entretenernos, porque si fuéramos al fondo de la cuestión, el juego podría mostrarnos una nueva forma de entender la vida.

PD: el que quiera comprar el libro puede hacerlo pinchando aquí